Emile Suerinck

C'est un dimanche après-midi d'hiver, de ceux où le temps semble s'étirer paresseusement. Dans le salon, l'effervescence du week-end bat son plein. Les tasses de café tintent sur la table basse, la télévision murmure en toile de fond, ponctuellement couverte par les éclats de rire des enfants ou les discussions animées de la famille rassemblée. Les vivants célèbrent l'instant, solidement et bruyamment ancrés dans le bouillonnement joyeux du présent.

Mais à quelques mètres de là, dans le clair-obscur d'une autre pièce, souvent un bureau improvisé, ou le bout d'une table de salle à manger, une tout autre scène se joue.

L'Histoire est souvent capricieuse. Elle choisit parfois des lieux modestes pour y jouer ses actes les plus intenses, loin des palais et des capitales. Phalempin est de ceux-là. Ce récit n'est pas seulement celui d'une bourgade ou d'un bois, mais la fresque vivante d'un territoire qui a défié les siècles. Ici, la foi d'un saint a brisé les idoles ; ici, les rois de France ont chassé sous les mêmes chênes qui virent, bien plus tard, l'occupant installer ses armes de destruction. Des brumes de l'Antiquité aux fracas des deux guerres mondiales, préparez-vous à découvrir comment, sur ce sol d'argile réputé stérile, a germé une épopée humaine et forestière insoupçonnée.