Le travail du généalogiste commence souvent par un nom, une date, un lieu gravé dans un registre. Mais notre quête ne s'arrête pas là. Nous cherchons le souffle derrière les mots, le sang qui a coulé dans les veines de ces ancêtres. Nous cherchons l'histoire. L'histoire de la famille Milleville n'est pas qu'une simple chronique des tragédies de la Grande Guerre ; c'est une plongée dans le silence d'une mère, Séraphine Cauvez. Pendant quatre longues années, dans son village de Leforest occupé par l'ennemi, elle a attendu, sans nouvelles, prisonnière d'un espoir qui s'effritait jour après jour. Son histoire, c'est celle de cette attente insoutenable, de cette ignorance qui est une torture ; la même histoire de tant de mères et d'épouses.

Lors de la rédaction de mon article sur Henri Pecqueur, cet intriguant Leforestois dont le visage apparaît sur de nombreuses cartes postales anciennes, je pensais avoir fait le tour de l'histoire, laissant un point d'interrogation quant à sa descendance. La loi sur la protection de la vie privée empêche de telles recherches pour les personnes encore potentiellement en vie (et c'est tout à fait normal !). Cependant, quelques mois après la publication de la vidéo associée sur la page Facebook de « Leforest Mémoire » en 2021, j'ai eu l'immense surprise de recevoir un message qui allait totalement rebattre les cartes.

Il fut un temps, pas si lointain mais déjà voilé par les brumes de l'oubli technologique, où la correspondance dictait le rythme des relations humaines. Les nouvelles voyageaient lentement, au gré des facteurs, portées par des lettres ou, plus pittoresques, des cartes postales. Ces dernières, souvent, immortalisaient les rues d'un village, des scènes de vie quotidienne, des fragments d'un monde en passe de disparaître. Parmi certaines cartes qui nous sont parvenus de Leforest, un détail nous intrigue.